— Ciao, rosa. Oggi sei particolarmente bellissima. Come riesci a mantenere questo aspetto regale quando intorno ci sono così tanti erbacce e confusione?

— …

— Arrivo spesso da te quando è difficile. Non so se mi senti. Ma i tuoi petali, il tuo stelo, i tuoi spine — sono come una parabola che si può decifrare all'infinito. Guardo il tuo bocciolo. È ancora chiuso, ma si sente già — dentro nasce un miracolo.

— Pensi che io non sappia cosa sia la paura? — risponde la quiete. — Guarda le mie spine. Sono la mia protezione. Ma ogni giorno corro il rischio di aprirmi, così che qualcuno o qualcosa possa toccare la mia essenza.

— Sì, le spine... Ho anche sviluppato le mie. Da offese, da tradimenti. Ma non aiutano, solo respingono. Come decidi di aprirti?

— Fiducia nel sole. E nella rugiada mattutina. E nel vento. A volte arriva il giardiniere e mi taglia. Ma anche allora sono felice di colui che mi tiene in mano. La paura scompare quando si capisce: la tua bellezza non è solo per te. È per quegli che la donano.

— È difficile donarsi quando dentro c'è un vuoto.

— E guarda il tuo radice. Ricordi da dove vieni? Dalla terra che profuma di pioggia. Dalla semina che non ha avuto paura dell'oscurità per emergere alla luce. Sei cresciuto. Sei in piedi. Questo non è un motivo di gioia?

— Spesso mi confronto con altre rose. Quelle hanno petali più grandi, un colore più vivido. E io...

— Hai un tono unico. Non ci sono due rose identiche. E non c'è una rosa «giusta». C'è solo la tua. Guarda le tue foglie. Anche con la ragnatela, anche con la goccia di pioggia che è pesante come una lacrima. Sei tu. E questo è un miracolo.

— Ma cosa fare con le spine? Feriscono quelli che vogliono avvicinarsi.

— Le spine sono confini. Non tutti meritano la tua profondità. Ma se qualcuno è pronto a sopportare i colpi per arrivare alla tua essenza — è la tua persona. Non voltarti dall'altra parte. A quelli che hanno paura, puoi donare uno sguardo o un leggero aroma da lontano.

— E mai vorresti essere una margherita invece di una rosa? Affinché tutti ti amassero, ti raccogliessero e si arrendevano?

— Amare tutti è il compito del cielo. Ho scelto il percorso della regina. È un isolamento. Ma c'è una verità in esso. Fiorisco non per tutti, ma per chi sa aspettare e vedere.

— Grazie a te. Mi sono sentito meglio. Ti annaffierò.

— Non correre. Semplicemente siedi accanto. E ascolta come zampillano le api. Questo è anche una parte della vita. A volte bisogna solo essere, come me.

— Tornerò domani. Ti racconterò cosa è successo.

— E io aprirò un altro bocciolo. Per ora.

Cosa abbiamo capito da questa conversazione

La rosa non è solo un fiore. È uno specchio in cui ognuno vede se stesso. Il suo silenzio è più eloquente di qualsiasi parola. In mezzo al tumulto dimentichiamo di ascoltare. Ascoltare il silenzio, ascoltare la natura, ascoltare se stessi. Il dialogo con la rosa insegna la pazienza: non si può forzare un bocciolo a sbocciare con la forza. Non si può accelerare la felicità. Arriva quando sono pronti il terreno, il sole e la goccia di rugiada mattutina. Spesso ci lamentiamo delle spine, ma dimentichiamo che sono parte della nostra protezione. Ma se ci chiudiamo troppo, nessuno vedrà il fiore. Esca nel giardino. Pianta rose. Parla con loro. Non risponderanno con parole, ma ascolterai più di quanto in una città rumorosa.

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